25/12/12

Derechazo tras derechazo



Una pesadilla fue el resultado de la primera corrida de la Temporada Grande en la cada vez mas devaluada, menospreciada y humillada "Plaza España". Es triste pero las seudo autoridades que presiden los festejos día tras día, con su falta de criterio, su nulo celo profesional y su servilismo están acabando y confundiendo a una afición “mutante” que no sabe aquilatar ni entienden lo que pasa realmente durante el desarrollo de una crisis galopante.
El juez de plaza Angelotin Merkel -y su asesor Mercaspeculator-, después de su actuación en del día de ayer en el palco de la autoridad, pasarían a la historia si existiera, de un almanaque de cosas inútiles de la brava Europa.
Porque de nada sirve tener en el palco de la autoridad a la versión taurina de Lehman Brothers (recuerdan a los viejitos del show de los Muppets que siempre estaban en un palco) ya que lejos de beneficiar y engrandecer a la población, la perjudican al malbaratar euros y conceder premios inmerecidos a los banqueros tarde tras tarde.

EL ENCIERRO:
Ayer el abnegado juez Merkel tuvo la desfachatez de aprobar un encierro de la Ganadería Pepera, que sustituía a la originalmente ultraconservadora Herederos de Francisco Franco, que fue en hechuras y en tipo un encierro impresentable para una plaza que se dice de primera categoría democrática.
Ya que con excepción del que abrió plaza -educación- el resto fueron una pasarela desigual de tipo, pero pareja en cuanto al juego que dieron, ya que todo el encierro resulto manso, débil y abretajos. Un espolio hasta la desesperación.
Es difícil que un encierro en lo que resta de siglo de un juego tan malo como el los Peperos, por eso mientras escribo estas lineas pienso que es digno merecedor al “Peor ideología del año 2012.”
Dos petardos épicos lleva esta ganadería en los últimos dos mandatos en la Plaza España, solo que el de ayer superó con creces el petardazo de hace unos años. Increíble.
Llego el momento de la auto reflexión para la ganadera Pepera, que tiene que poner el freno de mano y darse cuenta que los recortes se le han ido de las manos.
Porque la culpa mayor del mega petardo pre navideño recae en el ganadero que ha mandado una fastidiada, que desde su presentación ha acrecentado su legado y que con su avaricia extrema ha propiciado una década de desesperación para el currante.
La Ganadería Pepera está en horas bajísimas.
La pregunta es ¿Quién ha tenido la brillante idea de apostar por estos pinchauvas? Qué cada uno asuma su responsabilidad en el siguiente orden: Políticos, votantes peperos, empresas y banqueros.

LOS ALTERNANTES:
El Niño del Recorte, con 30 años de alternativa en sus espaldas, pasó de puntillas ante el marrajo que abrió plaza, con el que el capitalino dejó la faena en manos del novillero Wert - alias el Capitán trueno- quién alargo inexplicablemente su actuación. Con un ejemplar manso y bronco lo intentó a su manera con derechazos de uno en uno pero sin conexión con el tendido.
Cuando parecía que se iba inédito se perfiló a matar y señaló una estocada trapera, que produjo una petición minoritaria en el tendido de sus propios forofos clericales, pero que fue suficiente para que el desconcertado y pusilánime juez le otorgara una inmerecida oreja que la mayoría del publico le protesto. Menudo favor le hizo el juez al Niño.
El registrador tenía los muletazos muy contados, pero en el segundo -sanidad- logró dos series de derechazos templados, y con disgusto llegaron fuertemente al tendido. Fue una pena que después de haber estado tan mal con el capote se tirara a privatizar tan bien para los intereses de Capio.
Con el tercero -Bankia- un manso de libro, el de los Recortes trato de exprimir sin mucho éxito unos impuestos que iban y venían buscando escapar de la plaza. El compostelano necesita mejorar, y mucho, con los dineros.
Luisito de Guindos, que ejercio como subalterno en este toro, tuvo una de la peores actuaciones que he visto de un matador en los últimos años en esta plaza, con su lote ordinario lo ha intentado con más mala leche que fe. Nunca se acopló con sus finanzas, siempre citando demasiado despegado, me parecía que entre el asalariado y su muleta podríamos poner toda desfachatez que atesoran las hipotecas basura.

(continuará)

12/12/12

La Planta de los Dioses








Este año se han cumplido 100 de una hipocresía que cuesta millones de euros al contribuyente y vacía las cárceles de los verdaderos delincuentes. De la misma hipocresía que ha sembrado la sociedad de mafias, paraísos fiscales y muerte.
Hasta entonces, y desde que el hombre no era casi ni eso, la Marihuana era considerada por todas las culturas como la plata de los dioses.

La Convención Internacional del Opio (International Opium Convention) firmada en La Haya el 23 de enero de 1912, fue el primer tratado internacional sobre el control de drogas. Los Estados Unidos patrocinaron una conferencia de 13 naciones de la Comisión Internacional del Opio, en Shanghái (China) en 1909, en respuesta al incremento de las críticas al comercio de opio. El tratado fue firmado por Alemania, Estados Unidos, China,Francia, Reino Unido, Italia, Japón, Holanda, Persia, Portugal, Rusia y Siam.

La convención acordó que «los países firmantes deben realizar sus mejores esfuerzos para controlar, o para incitar al control, de todas las personas que fabriquen, importen, vendan, distribuyan y exporten morfina, cocaína, y sus respectivos derivados, así como los respectivos locales donde esas personas ejercen esa industria o comercio».

La convención fue establecida en su legislación en 1915 por los Estados Unidos, Holanda, China, Honduras, y Noruega. En 1919 tuvo validez mundial al ser incorporada en el Tratado de Versalles.

Visto el rotundo fracaso de las "políticas represivas", espero que éstas no duren otros 100 años.

2/11/12

Ánimos, ánimas y demás familia













Este año, aunque no hubo ánimos para enfrascarse en una aventura tan descabellada como desconcertante del anterior, sí hubo una grandísima leyenda, así que las Ánimas acudieron prestas a su cita con la medianoche de su día. A las faldas de su monte, entre los Arcos y San Polo, y a las orillas de mi casa, las escuché llegar entre un silencio sepulcral solo roto por la aureola de una voz que resonaba profunda por entre las sombras de mi cabeza y las ascuas que brotaban del río. 
Algunas ánimas proclamaban que esa voz nítida que escuchaban era la de Morgan Freeman, posiblemente grabada hace 50 días, cuando anduvo bien muerto durante unas cuantas horas por la red, mientras que otras aseguraban que no, que era la voz del mago Gandalf, el de la Tierra Media, que estaba de invitada con unos animosos rumanos a la temporada de psylocibes...
A saber.

Ahora bien, lo que sí puedo asegurar es que esas palabras tan profundas, casi tan cavernosas como las de nuestras pulcras conciencias -y que anoche retumbaban cadenciosas por entre los ecos de los chopos-, eran emitidas por la voz del mismísimo Bécquer, Gustavo Adolfo, que andaba contando una batallita de las suyas acerca de los contornos entre los que me voy difuminando desde hace más de 20 años.

Y eso, ahora, cuando camino solitario por entre esos reflejos que aparecen todos los días por las veredas del amanecer, pues, no sé, acojona. Y mucho.
Así que ando como encantado.


Aquí el audio de la leyenda del Monte de las Ánimas por Pepe Mediavilla

26/10/12

FUCK DO IT



"Mi" banco, que es igual al tuyo, me cobra 30€ si me presta un céntimo de euro sin yo habérselo pedido. Como eso es robar, me comunican que me van a cobrar 30€ por comunicarme que les debo 0,01€.

"Mi" banco -...al que yo, muy a mi pesar, he debido de contratar pues me lo exige para vivir en sociedad el tan afamado "Sistema"- también lo he contratado para que me haga, por ejemplo, una transacción automática a otra cuenta de su propiedad, por la que me vuelve a cobrar unos 3,5€ por hacer un trabajo por el que ya le estoy pagando.

Cuando saco dinero de mi cuenta en un cajero de "mi" banco, éste vuelve a cobrarme, ahora 3€, por recuperar parte de mi dinero, un servicio por el que ya me estaba cobrando. Soy, al igual que usted, uno de sus mejores clientes y quizás, por ello, vuelcan sobre mí todo su interés, que es ininteligible y muy alto, y el cual aplican sin ningún tipo de pudor sobre la cuenta tan corriente que me traen.
Sin embargo las reverencias y sus plusvalías no me las hacen a mí, sino al que les debe millones.

A esta práctica, que bien se podría denominar "repago" -…lo que vulgarmente se conoce como robar más, aún, todavía-, le amparan las leyes que han hecho los testaferros de los ladrones, los llamados políticos, y que son aplicadas por otro tipo de testaferros, la testaferra de los políticos, llamada Juris Prudencia, y que a su vez se encargan de cobrarme un potosí cuando les comunico -vía judicial- que mis banqueros, los muy pillos, me están sisando.

Es también esa misma Juris, tan poco prudente, la que se encargará de quitarme el piso -y el dinero que le he ido pagando por él al banco- a través de esas leyes hechas por los políticos y que han estipulado los susodichos usureros; y así, ellos, se quedan con el piso y el dinero, el cual mandan a recauchutar por sus increíbles, a la par que fiscales, paraísos terrenales, donde fluctua a sus anchas hasta reconvertirse en beneficio. "Su" beneficio.

Estos paraísos existen, inexplicablemente, pues alguna parte de esas ganancias, que regresan como incontroladas, son destinadas a articular las leyes que permiten su propia existencia de paraíso, y que, casualmente, también son las mismas que me roban otros 305 euracos si, por un casual, llevo entre manos un cigarrito hecho con alguna planta que yo he criado con tanto amor-...y que me sienta tan bien-, achacándome, eso sí, el estar atentando contra mi propia salú.

Para ello, los políticos gastan miles de millones de euros de nuestro dinero previendo y penando ese tipo de delito -el 60 % de la población reclusa- pues así, mientras algo cosustancial al hombre esté prohibido, generará mucho más beneficio que será blanqueado, junto a su conciencia, por los banqueros con grandes tintes de legalidad, la cual van repartiendo entre aquellos que "son" el Sistema, no entre quienes lo hacen.

Ahora bien, si resulta que es una farmacéutica la que me utiliza de conejillo de indias y me hace adicto a cualquier enfermedad crónica con cualquier tipo de veneno fracking -somos demasiados en el mundo, así que alguien tendrá que morir: las mujeres y los niños, pobres, primero-, entonces el Sistema les subvenciona, echando mano también de las mismas leyes que a mi me están jodiendo y que nosotros ni podemos hacer ni cambiar -...en contra de lo que siempre nos están diciendo -.

Como todos sabemos, pues las sufrimos el 90 % de la población, o más, se podría seguir enumerando casos donde las leyes están hechas para proteger el robo, la extorsión y el engaño a gran escala practicado por el llamado "Mercado", algo tan difícil de definir como fácil de identificar. Las leyes, que se suponía estaban hechas para hacer justicia, son fraudulentas, y por lo tanto, tanto tú como yo, tenemos el deber de incumplirlas.

Fiscal Disobedience and Insubordination.

¡Qué se jodan (también) ellos! Fuck Do It.



NO MONEY. NO SISTEM. FDI

Enlaces a este comentario.

YA HAY MÁS FUNCIONARIOS DEL TRIBUNAL DE CUENTAS  NOMBRADOS POR LOS PARTIDOS QUE DE CARRERA
MULTA MILLONARIA A HSBC POR LAVR DINERO DEL NARCO
EL PODER JUDICIAL NO ASUME EL INFORME QUE PROPONE REVISAR LOS DESAHUCIOS
147 CORPORACIONES CONTROLAN LA ECONOMIA DEL MUNDO OCCIDENTAL
EL SISTEMA ESTA CORRUPTO

20/10/12

La Pleurotus Eryngii





El otoño es lo que tiene, muchas setas, o por lo menos muchas clases de setas. Ahora está de moda el boletus, que aparece en todo tipo de platos, quizá demasiados, o los níscalos botón a la plancha, que son todo un manjar, pero la más buscada y recóndita, la que mejor se mimetiza, la reina de todas las setas sigue siendo la de Cardo. Ayer fuimos a su encuentro y en menos de dos horas pillamos tres kilos largos. Sanotas, limpitas y muy sabrosas.
Fue el sueño de todo setero.

Por cierto, esta foto es de una receta improvisada: Seta de cardo, papada de cerdo -cortada muy fina y ya algo tostada-, pimentón picante de la Vera, un diente de ajo y a la sartén.

Salió del carajo.

13/9/12

¡Premio!













Esta vez no pudo ser la colección, que llegó a finalista, pero cayó el premio a la mejor foto de los Sanjuanes del XXII CONCURSO FOTOGRÁFICO CAJA DUERO "FIESTAS DE SAN JUAN 2012", con la primera de la serie. Supongo que el toro se llamaba GÜINO.

Por cierto, y aunque ya lo he dicho por aquí alguna vez, lo repito. Sí, me gustan los toros, quienes no me gustan son los matadores ...menos Tomás, que tiene el alma de toro y, quizá, Castellá, que porte una parte de su espíritu.

31/8/12

Tía Felicidad


‎"Felicidad, ¡qué bonito nombre tienes! ¡Felicidad, vete tú a saber dónde te metes…Felicidá!" cantábale yo a mi Tía Feli, tal día como hoy hace un año, día de su 99 cumpleaños. Pese a los estragos de la vida, seguía manteniendo la piel suave de un niño pequeño y los juramentos escandalosos de un retén de jóvenes indignados y, aunque le han faltado escasamente dos meses para vivirlos, hoy cumple 100 años.

Mi tía abuela, Patrocinio Felicidad, última hija viva de 8 hermanos más rojos que las lechugas rojas, cuando perdía una buena -o mala- baza al julepe, se convertía en el terror de toda la chiquillería. Sus aspavientos, gritos y ademanes hacían que todos nosotros, aprendices en eso del perjurar -...y del julepe-, saliéramos del salón escopeteados y con el diablo metido en el cuerpo.

De memoria prodigiosa, humor corrosivo y sonrisa fácil, Patrocinio regalaba felicidad a todo aquel que quisiera escucharla aunque, de chavalines, esos tacos tan bien dichos, tan rotundos y acertados, nos mantuvieran a una distancia prudencial. Con el tiempo no tardamos en fidelizarnos a ella, a esa cabeza tan bien amueblada y a ese carácter tan gruñón, protestante, incendiario y bondadoso.
Ella fue la última en mi familia en su generación -muchos de ellos maestros republicanos- que aún recordaba cuando la enseñanza llegó a ser libre y las personas también.

Brindo por ti, gruñona impenitente, que tus blasfemias le estén cantando las cuarenta a quien proceda. Hoy cumples 100 años y no, no muriste de vieja, si no de penas ...aunque para mí es como si hubieras vuelto a Rafelcofer a tocar un poco el "pianopiano".

Enlace de la canción "Felicidá", de la Cabra Mecánica.

10/8/12

Numancia, Girl Power

Tengo una hipótesis peregrina que transita a través de mis neuronas y dos tiempos verbales distanciados entre sí. El pretérito perfecto simple del dividir -antes un indefinido dividí- y un futuro imperfecto que no resistiré a preguntarme. ¿De dónde viene la palabra "Soria"? ¿Cual es su toponimia? ¿Una linea divisoria?

Pues aludiendo a esa idea peregrina y teniendo en cuenta que desde el tiempo de los Romanos -o antes-, y de cuyo idioma nos queda una importante deriva de sus palabras-, este suelo debería estar considerado ya por aquella época como tierra -y agua- fronteriza; ni más ni menos que los límites del imperio, el acabose. De ahí a pasar por los ochos siglos de guerra civil -donde de mano en mano religiosa iba, pero que no volvía-, yo me digo que estos parajes eran considerados ya por transeúntes y repobladores como la "Divisoria"; la tierra de nadie, el suelo de todos, la linea que nos separaba y, a la vez, nos ha ido uniéndo a sus más profundas raíces, a sus más íntimas tradiciones; las de Soria, la jodídamente eterna “divisoria”.








Quizás por el hecho de que me crié entre mujeres pienso que ellas son mucho más capaces, luchadoras e incluso eficaces que los hombres a la hora del trabajar o del querer. No sé como sería en Numancia -supongo que les salva que aún no habían aparecido por aquí los católicos, los cuales siempre las temieron y, por ello, marginaron-, aunque tendrían otro tipo de dificultades.

Sin embargo, posiblemente, hayan sido ellas la viga maestra donde empezó a sustentarse la leyenda que  hoy en día es Numancia."Antes morir que perder la vida..." gritaría el Matriarcado. Y los hombres jamás podremos superar ese espíritu de sacrificio.

Va por ellas (...por mi madre, por mi tía Carmen) Numantinas ellas, que al parecer siguen igual.
Con un par.
Está es la portada de la primera colección, la de ahí abajo.